Miguel Ángel Osorio

Patagones ¿Primer Mundo? (escrito 28/09/04)

Nadie sabe lo que cree saber,

y un día sabe todo de golpe.

Pero casi siempre al borde, 

al ineluctable borde de la muerte.

Como creyeron  los avaros del alma

la tendenciosa historia de "Eldorado":

eterna venta de ilusión podrida,

cáscara de miocardio de oro falso.

Inveterada costumbre de medieval paso

que lleva a ver un relumbre de ciego,

a querer otra vida que es de otro,

no mejor ni tan siquiera buena:

"si alguien encontró el sentidode la vida

por favor escribirlo acá"

escribió Junior en un banco

y si no fue él fue un joven como él.

La oscuridad no era de útero para nacer,

sino de túnel rectal para morir.

No hay diferencia en la oscuridad,

sólo que no hay quién lo lleve a la luz.

Otra decía "la mentira es la base

 de la felicidad  de los hombres".

¿Comprensión del primer mundo?

O sólo cinismo de inocencia brutal,

o casi una concesión al presente.

O la entronización  del lenguaje

donde el significado agonizó

y amamantó una vida sin contexto.

Que simuló el cuero de algún lobo,

que el cordero se vendió como travesti.

Y otra fatal:"lo mejor que podemos hacer

los seres humanos es suicidarnos".

Cómo juntar a Nietzche con Jesús,

cómo decidir entre una muerte y otra,

como explicar con un gatillo la vida ,

cómo saber para quién era el plomo:

si para la escuela Islas Malvinas,

como  un símbolo nacional traicionado

por una histórica mentira militar,

del humillado grito del fanfarrón sudaca

que violó el honor de pretendida patria.

Como si esa irredenta sangre sola

fuera para su único dolor desconocido

o para su emergente mortal de realidad

de enfermante locura sin destino.

Al no ver qué virus caen del Norte

a la aldea que quiere ser global:

y no vive en necesario rancho digno

y no puede ser ni villano ni héroe

y menos prender su propio fuego

y alimentar su prole con su caldo.

Para más manos escribiendo sol,

para menos ojos colgados on line.

Para un terrón de agua que se suda,

con avidez de semilla de querer,

con hoy, con hoy pero desde ayer

con hoy, con hoy para mañana,

con hoy , con hoy día de verse

hasta el mismísimo fondo de los ojos,

hasta la lluvia mezclada con la sangre,

hasta saber una verdad abrazo,

o morir esperando ver ÉL día. 

Ah! de la vida...

La palabra vida ya no responde, carga con la culpa porque así es la vida, ladra para morder ya que es la perra vida. Si alguien dice: mi vida! resulta ser de otro y decir hacé tu vida no es comprensión es adiós. Cuando la vida te sonríe de quién es la alegría. Si la vida tiene sentido ella no se da cuenta, si hay mujer de la vida hay otra de la muerte. Escuché Honrar la vida pero no era la mía y para toda la vida me uní conmigo mismo. Qué pensás de la vida, inquirió autoritario cuando en la puta vida se lo puso a pensar, porque siempre creyó que son cosas de la vida.Yo quería otra vida y reencarnó la duda, si dio la vida por nosotros entonces qué le debo y aparición con vida hizo explotar la historia. Miguel Osorio2007-11-30

Con el 17 de Octubre

 

Cómo es un día que no tiene tiempo

si es ya el tiempo de sentirnos todos;

como se abraza a un viejo ser querido

hay que apretar el sueño de la vida.

Si uno tiene que explicar la patria

es porque no supieron escucharla

"el que quiera oír que oiga".

Por qué tanta dialéctica de cuarta

y no un compromiso más de primera.

Si: "cuando", "aquel", "esto" y lo demás,

parece que el pueblo debe excusas.

Dónde nos roemos el sentido crítico

si no vemos que las ratas aplaudieron.

Qué es el dormido látigo de gritos

si no hay más que un dominio: la justicia.

Adónde quieren ir los payadores serios

que con música liberal se ven mejores.

Si no templamos el corazón con la conciencia

no veremos la doliente raíz de la esperanza

ni la irresistible consecuencia de la historia.

Mantengamos con este día eterna lealtad

que muchos 17 nos darán liberación.

Miguel Angel Osorio

Carlos Fuentealva

Clamor de calles y plazas, pueblo en marcha,

Acciones de vida contra tanta muerte, todavía

Retumba el grito inclaudicable de justicia;

Legado único de una generación de frente,

Olvido nunca, ni siquiera perdón habrá ya,

Sino, la huella de dolor no hará historia.

 

Fuiste, serás: chispa, antorcha, fuego vivo,

Un imprescindible, un hito de amor, una pueblada

En marea que no tendrá reflujo, sólo oleajes.

Nunca bajar la espuma de la máxima esperanza:

Tensión de lucha que moja eternamente el corazón,

Estás, estamos en el cotidiano abrazo que se estrecha.

Ahora serán ellos los muertos tapados por tu lava,

Les haremos irrespirable el aire para sus cínicos discursos,

Borraremos su marca de botines para siempre del camino.

Así, las tizas lavarán su sangre y escribirán victoria.

MAO, 9 de abril de 2006

AH CHE! OTRO ANIVERSARIO DEL CHE

AH CHE!! OTRO ANIVERSARIO DEL CHE

Has muerto nuevamente Che.
Cada 9 de octubre mueres.
Todos los años tus ojos abiertos,
miran la eternidad de la lucha
desde el jergón-altar de La Higuera.
Cada vez es más carnal el tiro,
no puede el olvido con tu mirada.
Cuántas veces más pesan hoy
la cantidad de libros con tu historia,
la superficie oceánica de tela,
para que tu cara inmarcesible flote
sobre cada metro del universo.
Pero, no era que la globalización
producía hábitos, saberes, reacciones,
algún espamo seminal del conocer?
O será la impenetrable costra azul
del cielo virtual comunicadísimo,
que desconoce la vida que se entrega
y reconoce la muerte pantallística,
como íncubo que duerme con la madre
y aborta la luz antes de dar calor.
Caes de nuevo Che y para siempre,
para el nunca-jamás de la desdicha.
Hoy un héroe es casi una pastilla,
una verdad que envolvió para regalo
con un rictus de sangre en el mercado,
el desconocido ningún nadie de la nada;
que sabe todos los precios pero ignora el valor,
que capta ojos y oídos también boca parlera,
que gusta con olores y toca con envases.
Y no llegará empero a calar el silencio:
el que endurece el canto sin perder la ternura,
el que sopla en la frente de todas las batallas.
Que se fue con la estrella que brillaba en su gorra,
que se llevó al hombro el estertor del siglo.
Alguna vez oí de boca campesina y voz paisana:
que “es mucho más oscuro antes de amanecer.”
Si es así ese destello de ADN redento,
mojará otra marea con espuma de Valle Grande:
imaginar un hálito saliendo a ser más vida
es una imposible heredad de la historia
y una más imposible realidad de ser sol
para un día más nuevo con sangre de los hijos.

Miguel Angel Osorio