Poema 33
De cual forma el dolor se manifesta
de que raiz nace la desolación
y se hace hombre solitario
lobo descorazonado en la luna.
De que silencio infinito
crece el desasosiego de la vida
el estupor de la duda
la incredulidad del existir.
Cómo es que el devenir de la conciencia
se haga orilla en la memoria
y ya no recuerde nada.
Al maestro José Tello.
A mi guitarra.
Guitarra mía,
que tiemblas en garganta
cuando dejo mi silencio por un rato
y te rozo con mis dedos la nostalgia.
Guitarra mía,
tu conoces los caminos de mi adentro
como yo la madera de tu alma,
juntos somos un conocimiento
pero más aún, una íntima confianza.
Guitarra mía,
que en seis cuerdas regalas melodías
al dolor de la existencia cotidiana
y que consuelas mi triste padecer
con milongas, canciones y alabanzas.
Yo quiero agradecerte compañera
esto de andar juntos noche a noche,
entendiendo todo sin decirnos nada.
Complejo habitacional
Los del tercer piso tienen más problemas
que los de planta baja,
¿será por no tener los pies sobre la tierra?
Los de planta baja son más sombríos que los del tercero
¿será que el cielo les queda lejos?
Los de los pisos intermedio no están nunca
trabajan todo el día y solo dejan afuera
un malvón seco, un perro flaco
y un hijo olvidado.
Infinito de las sombras
I
Ilumíname los ojos con tu risa,
por las calles transito viendo los tachos
y las bocas secas de los perros,
por las calles
las vidrieras me cuentan de un mundo solitario
con personas acuáticas,
sumergidas para siempre
en las lágrimas de sus tristezas.
II
No sé hacia donde partir cuando parto,
no sé que cosas buscar cuando busco,
la duda alienta mi vivir,
estoy inmerso en lo profundo
y floto en el arriba.
III
Todas las noches parte
y todas las noches vuelve
su viaje
es un constante arrepentirse...
IV
¿Hacia donde apunta a esta hora
la canción del basurero,
el silvo del borracho,
la desazón de la niña abandonada
en la puerta cerrada de la iglesia?.
Trás los postigos respiran ojos
y trás los ojos existe el alma de los días
y ese algo es memoria enmudecida.
NAUFRAGO DEL PUEBLO
Botella que transpiras soledades
del tipo jóven que se vino viejo
acodado en el bar de la costumbre,
masticando el trago que le quema adentro.
La botella, ancla de la mesa,
le sostiene a flote su existencia,
no lo marea el alcohol barato
sino, el mar bravío y la tristeza.
Naúfrago del pueblo que a la tarde
con los dedos verdes de cemento,
espera la luz del faro que lo salve
y lo arrime a la orilla del algún bar abierto.
La alegría misteriosa, consolable,
del partido de truco compañero,
es silencio que enmudece por instantes
y es más frío que un muerto sin entierro.
Horacio Fabián Almazábal- Carmen de Patagones.-